Der kleine Junge wollte einfach nur meinen leeren Stuhl. Doch als er mir in einem privaten Speisesaal im 72. Stock über Chicago gegenübersaß, blitzte ein silberner Mond unter seinem Kragen hervor – und ich erkannte die Kette wieder, die ich meinem neugeborenen Sohn sieben Jahre zuvor umgelegt hatte, kurz bevor man mir sagte, ich würde ihn nie wiedersehen.

„Adrian sollte unseren Sohn aufziehen, bis Meridian sein Sohn wird.“

Einen Moment lang hörte ich nichts außer meinem eigenen Atem.

Nicht Daniel. Nicht der stille Krankenhausflur hinter dem privaten Konferenzraum. Nicht das ferne Summen der Aufzugskabel, die sich durch das Gebäude bewegen.

Nur dieser Satz.

Unser Sohn. Meridian.

Sein.

Ich hielt das Telefon so fest, dass mir die Finger wehtaten.

„Was soll das bedeuten?“

Auf der anderen Seite des Raumes stand Adrian neben Evan.

Eine Hand ruhte sanft auf der Schulter unseres Sohnes.

Unser Sohn.

Die Worte schienen immer noch