ich brauche ein Gebäckstück, bevor ich diesem Terminal die Gepäckverspätung verzeihe.“
Ich lachte erneut.
Auf der Heimfahrt zog die Stadt im hellen Nachmittagslicht an mir vorbei. Meine Eltern erzählten Geschichten aus Madrid. Mein Vater hatte wieder einmal ein fragwürdiges Keramikobjekt gekauft. Meine Mutter hatte in einem Museumscafé eine Freundin kennengelernt. Ich hörte zu, mit der gelassenen Aufmerksamkeit eines Menschen, der nicht mehr darauf wartete, dass eine versteckte Botschaft ihm den Tag verderben würde.
An diesem Abend aßen wir an der Kücheninsel zu Abend. Das Reihenhaus fühlte sich wieder voll an,
