und putzte sie, obwohl sie bereits blitzblank war.
„Ich habe genug gesehen“, sagte ich.
Die Kiefermuskeln meines Vaters spannten sich an.
Meine Mutter senkte kurz den Blick, nicht aus Scham, sondern aus Schmerz darüber, mitansehen zu müssen, wie ihr Kind einen Schmerz erleidet, den sie nicht abwenden kann.
„Wollt ihr, dass wir bleiben?“, fragte sie.
Ich sah mich in der Küche um. Die Marmorinsel. Die Schale mit den Zitronen. Der Hocker, an den Nathan sich gern lehnte, wenn er mir von seinem Tag erzählen, aber nichts von meinem hören wollte.
