tat es ihr gleich.
Ein Mann in den Fünfzigern kam gerade herein.
Grüne Jacke.
Schlammverkrustete Stiefel.
Ergrautes Haar.
Als er Emily sah, blieb er stehen.
„Verdammt“, murmelte er.
Die Kellnerin rief ihn.
„Tom.“
Emily spürte, wie es in ihr klickte.
Ein amerikanischer Name in einem winzigen Dorf in León.
Der Mann kam näher.
„Emily?“
Sie antwortete nicht sofort.
„Kennen wir uns?“
Tom schluckte.
„Ich kannte Ihren Vater.“
„Das scheint hier recht üblich zu sein.“
Die Kellnerin lächelte beinahe.
Tom lächelte nicht.
„Was machen Sie in Valdemora?“
„Ich habe den See
