Auch daran erinnerte sie sich.
Elf Tage waren vergangen, seit William Carter tot in seiner Madrider Wohnung aufgefunden worden war.
Offiziell hieß es, er sei an einem Herzinfarkt gestorben.
Einundsiebzig Jahre alt.
Bluthochdruck in der Vorgeschichte.
Keine Anzeichen von Gewalt.
Fall abgeschlossen.
Emily hatte die Diagnose akzeptiert, weil sie logisch erschien.
Bis zu diesem Moment.
Bis zu jenem See.
Bis zu jenem Satz.
„Niemals verkaufen.“
Denn William Carter hatte nie sentimental an Immobilien gehangen.
Er hatte Gebäude gekauft, Grundstücke verkauft, mit Industriegelände spekuliert und verlassene Lagerhallen in Ferienwohnungen umgewandelt.
Für
