Nachdem ich jahrelang auf meinen Mann als Fahrer angewiesen war, fühlte es sich an, als würde ich selbst wieder ans Steuer. Dann meinte mein Nachbar auch noch, er hätte das Recht, mir vorzuschreiben, wo ich hinfahren dürfe und wo nicht.
Die kleine Plastikkarte fühlte sich schwerer an, als sie sollte, und lag in meiner Hand wie ein Reisepass für ein Land, in dem ich noch nie gewesen war.
Ich war sechzig Jahre alt und hatte endlich meinen Führerschein.
Ich saß auf dem Beifahrersitz meines alten Chevrolets auf dem Parkplatz des
