verändert hat.“
Draußen wartete Ava im Geländewagen.
Auf dem Beifahrersitz.
Als ich herauskam, warf sie mir die Schlüssel zu.
„Dein Auto“, sagte sie.
Ich habe sie erwischt.
„Mein Auto.“
Dann lächelte sie.
„Unser Bauernhaus?“
Ich lächelte zurück.
„Unser Bauernhaus.“
Während wir wegfuhren, dachte ich darüber nach, wie seltsam Gerechtigkeit sein kann.
Manchmal kam es nicht durch Schreien an.
Manchmal geschah es nicht in einem Gerichtssaal.
Manchmal begann es mit etwas peinlich Kleinem.
Ein fehlender Schlüsselbund.
Eine Uber-Quittung.
Das selbstgefällige Lächeln einer Schwester.
Ein Großvater stellt eine einfache Frage.
„Wo ist
