„Es ist nichts Besonderes“, sagte Yusha. Ihre Stimme war eine Offenbarung: tief, melodisch und frei von der Härte, an die sie sich bei Männern gewöhnt hatte. „Aber das Dach hält, und die Wände wackeln nicht. Du bist hier sicher, Zainab.“
Der Klang ihres Namens, ausgesprochen mit so zurückhaltender Ernsthaftigkeit, traf sie härter als ein Faustschlag. Sie sank auf einen dünnen Teppich, ihre Sinne hellwach. Sie hörte Geräusche: das Klirren eines Blechbechers, das Rascheln von trockenem Gras, das Knistern eines Streichholzes.
In jener Nacht rührte er sie nicht an. Er legte
